martes, 27 de marzo de 2018

De la gaveta, (eróticos)....


Dibujo de Auguste Rodin



Ésta gaveta es honda y tiene textos que aún no han visto la luz, los iré mostrando por acá, sólo para que en este viaje temporal puedan ser leídos y cierta calidez o impresión puedan causar en el lector. Tal vez podrán dar sensaciones, como sonidos que incandescentes nos tocan por instantes.



Caracas, 27 de marzo de 2018

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Aparézco irracional en la entrega
sigilosa ante las sombras
me desorganizo
me retuerzo
degollo tardes insatisfechas
manteles del misterio
desfiguraciones

Mi carne espera
manos / vencido augurio
                
adelgazo la herida de la hembra
festejo de mártires
operetas confines
teatrales visitas a la muerte
pluma a pluma
se descascara el fuego
mentido alfiler del desengaño
palma alharaca de tu trinar

No puedo escribir con la razón
no razono el suelo en que floto
ni la espina en que sangro
aireo mis colmillos
reluzco paladines sin freno
mástiles
alabanzas

El lago del sentir
             toscamente
adormecida
siglo desahuciado
agonizante que gotea en hueco
revienta
palidez de gangrena
indiferencia
acicalado tormento
sigilosa columna


indecisión


Sin fecha






Si dibujaras la sombra de tus dedos
en mis senos
se me irian los ojos
volando

si te detuvieras
quiza dejarías de mancharme
de acrílicos
de esculpirme en la arena

en el aguacero de las hojas
del sol

8-8-1996








Para vestirme tomo una prenda antigua
la verdad implícita que me trae
sacia todo vestigio de muerte o desesperanza

Abriga los cielos tambaleantes
legitima el paso
asiste con agilidad al vértigo de mostrarse

Una antigua dolencia cubre
una vieja y reverdecida de mil cabezas
de cuatro o seis ojos
una que no es visible
no la cubre la risa
la alegría
o la belleza
es una llama de mueca firme
que respira fresca
como lo que vive
aún sin aire
luego del fuego

Los perfumes enmudecen y se nutren del centro
una luz se presta a ser oida
y se siente el regreso
Noche durmiente
en un latido
inmenso
de la tierra



Caracas, 30 de enero 2014





No hay      no
hay
sentido
no hay definitiva luna
solitario pañuelo del anhelo
anhelar es venerar lo que no existe

no
cansancio asustado del desvío



a Reynaldo Pérez Só
Sin fecha


Ximena Benitez

domingo, 18 de febrero de 2018

Lecturas: Bajo la lluvia ajena, Juan Gelman



Imagen: Chema Madoz, Las reglas del juego (2008-2014)

Bajo la lluvia ajena

(notas al pie de una derrota)
(Roma, mayo de 1980)



Escribo sobre un tema que no le gusta a nadie.
Tampoco a mí.
Hay temas que no le gustan a nadie.

Po I-po


La tierra es tierra, el barro es barro, y el alfarero trabaja la tierra y el barro.
Así conoce la belleza de sus manos, que son de tierra y barro.

Píngala



XXIII

     Quien contempla el exilio es absorbido por él. Podrá hablar del exilio, pero nunca de sí. Quien se limita a contemplar, no tiene hambre, no se acuerda de sí, de sus raíces, ha olvidado su madre, se limita a buscar información.
Le pasó lo más terrible: no desea.
     El deseo es necesidad de cambiar lo contemplado para mezclarse, darse. Es solamente así que te conozco, te reconozco, exilio, y vos me conocés.



Juan Gelman, de palabra. Colección Visor de Poesía. 2° edic, 2002.
(Mi gratitud a Rocío Navarro quien me obsequió este ejemplar)



sábado, 3 de febrero de 2018

Poética para Juan Gelman




Guacamayas

la poesía es un círculo que como círculo es finito y como finito sin fin
extraño corredor lleno de voces que te alumbran
lleno de padres abuelos hermanos hijos
las cosas parecen nombrarte con sus ojos
las nubes no son nubes sino corderos de caracoles
la savia goteante de la mandarina es hielo de elefante
inmensa ojera que me guiña el futuro
pústula cariñosa vértigo de lo clandestino vuelto luz

los años que buscaron el verbo acabaron  encontrando el no verbo
la marea de puñetazos que embellecen
el zancudito fetal
que demuestra la risa siempre revelatoria de lo que nunca ha  nacido
así los otros griten ¡puja! ¡bienvenido!

la poesía quiere comerse a sí misma
palidece
se arrellana
la poesía es una mujer que nos presta el destino
caprichosa
       suntuosa
            elevadamente brutal
             nunca sabemos del orgasmo
la mujer robada se pone terca
nos ata las manos
intenta desoldarnos
nos cauteriza
nos desolda
hace de nuestro pulso
su erizo
          nos coge
                        burlonamente
                             y huye en medio del gemido incompleto
                             en  mitad de la crepitación
                             a media sombra    cristaliza su cauce
 se hace venerable
       “ Señora”
  nos patea
nunca nos ha visto
   ¿quién es usted?
   ¡excuse no lo recuerdo!
   sefiní
   congratulations


a Juan Gelman
(Ximena Benitez, Temporales en Estramuros, Fondo Editorial IPASME, 2006)

jueves, 7 de diciembre de 2017

Lunisolio en diciembre de 2017

Mapa estelar


Este blog tenía varios meses en silencio, un silencio por repercusiones interiores, de sismos y hondas simas. Los motivos no se deben a superficiales ni pasajeras tristezas, pero acá vamos remontando el empedrado retorno tras las dudas, afirmaciones y razones. 

La patria, el amor, la dignidad y el deseo de que todo sea para lo justo.  Y la necesidad de vivir, revivir, reconstruirnos.

Publicaré entonces hoy este poema de Juan Gelman, que salvando las distancias geográficas y todo lo acaecido en su biografía y en la Argentina que le tocó vivir, nos retrata de alguna forma a muchos venezolanos en este momento.


Saludos a nuestros lectores.

Caracas, diciembre de 2017




    XXVI
En realidad lo que me duele es la derrota.

Los exiliados son inquilinos de la soledad. Pueden corregir su memoria, traicionar,
descreer, conciliar, morir, triunfar. En este último caso, se miraron la cara
como si fuese suya: estaba llena de traidores, descreídos, conciliadores, muertos,
y también de compañeros que murieron con fe y arden bajo la noche
y repiten sus nombres y no dejan dormir.

Nadie te deja dormir para que veas las distancias.

Crujís de huesos, vos.

Así sea.


Juan Gelman
roma / 9-12-80

martes, 24 de octubre de 2017

Tema afín a la transparencia





M.C. Escher, Ángeles y demonios (1952)



De "Dragonistas"



Mientras se licita el contrato para recoger al perro muerto
ese mismo perro se pudre en la plaza 
y las moscas disfrutan


                                                                                      Elmer Szabó









sábado, 29 de abril de 2017

Entre lunes y lunes




"Ojo-globo" (1998) Odilon Redon

Entre lunes y lunes 
repetidamente huérfana
se clavan en mi cuello agujas de tejer

Ya viene el cadalso
ya viene el endriago
vean como maldice mis ojos / mi pulso
y sonríe con saña
mientras los alacranes salen de sus pantalones
y retuercen a tijeretazos mi soltura amarrada

Sus ojos babeantes se pegan al dibujo
y se hacen chasquido en el vaho negro
apoyándose en el aliento pútrido de su escalón

Las líneas salen mordidas
prejuiciosas
soldadas por el tedio
sacrificadas en su uniformada opacidad
transcurro desleidamente
y acomodo mi paciencia
mientras huyen de su cuerpo las pulgas
                                        encomendándose

Ximena Benitez

a un profesor de dibujo
1995


miércoles, 26 de abril de 2017

Deberías




Me derribo en la pausa del encuentro
¿qué voy a hacer con esta columna de cruces interrogándome?
¿dejaré el rol de malabarista de los días?

Nada de orquídeas o gritos monumentales
no hay que extrañarse de la soga del cadalso
o del cañón humeante del vecino

Deberías de una vez dejar de pensar idioteces
cruzar el camino del siglo
venerar las bacterias sonrientes de las cuentas
deberías olvidarte de todo lo pasado
sumarte de una vez a la hunde-nada de la aurora
aprenderías a ganar dinero
saldrías de ese trajecillo insostenible
del vértice incoloro de la contradicción

Déjame a mí en mi cansada soledad
déjame /yo no sé contar
no calculo ni mastico como ellos

y soy perfectamente torpe para todo                                           



Ximena Benítez